Quizá

Es que a lo mejor él no la quería tanto como ella lo amo~

Cuentos

&...


Me contaron que esto era la vida; 
sin embargo jamás les creí.

Capote

Capote es un niño de dientes amarillos,
de neuronas repartidas en todo su diminuto cráneo,
le gusta comer panditas, los verdes son sus favoritos, imagina que come alienígenas del espacio exterior que han sido encapsulados en gelatina.

Los niños de la calle no quieren jugar con él.

Dicen es demasiado extraño, tan extraño que siempre usa sombrero para dormir, por si llegasen a quererse escapar algunas de sus grandes ideas nocturnas.

Tiene apenas ocho años y ya conoce bien la diferencia entre aritmética, trigonometría y algebra. No le gustan las matemáticas, pero dice que nunca está demás conocer lo cuadrado que puede llegar a ser el mundo.

'Capote dientes de elote' le gritan en tono de burla los niños en la escuela, pues su dentadura está un tanto desacomodada, desalineada, arrebuscada.

En las tardes de verano le gusta ponerse a dibujar tirado sobre el pasto de su casa. Algunas veces pinta otros niños que como él son especiales, diferentes; niños que tienen dentadura de maíz, y que curiosamente jamás dejan de sonreír.

Con los días y las largas lecturas de historia en la escuela, Capote se ha animado a poner letras en papel por el mero gusto de hacerlo.

Una noche mientras sollozaba por la soledad que lo acogía en la inmensidad de su recamara, escribía y escribía, pareciera lo poseía un demonio; si los otros niños lo hubiesen visto quizá hasta habrían huido.

Después de eso Capoté entendió que era la cosa más divertida que jamás había hecho. Desde entonces Capote cuenta cuentos, hace amigos e inesperadamente no está solo; conoció a Sofy, una niña nueva de la escuela.

Tiene el color de las cerezas su cabellera,
Capote divaga cada día al verle aparecer,
los rayos de sol la hacen ver tan perfecta para Capote,
que indudablemente siente se le saldrá el corazón.

Capote está enamorado, Capote ya no se siente abandonado.

Palomas

Y volaron.

Dicen que les salieron alas,
abrieron los brazos y sus pies se hicieron tan volátiles que despegaron.

Iban tomados de la mano.

Vestían de blanco,
era verano, las nubes gigantescas,
el aire tempestuoso abatía sus ropas.

Era una bella escena.
El destino estaba presto, la cuestión era qué rumbo seguir.

Y sin que ello les preocupara, volaban.
Sin soltarse de la mano, sin mirar atrás, así volaban.

Jugando a ser palomas; blancas y grisáceas palomas por el cielo cargado de gas levitante.

Le brillaban los ojos a él,
en su vida se había maravillado tanto,
las palabras sobraban, su felicidad no podía ser más grande.

Lo había logrado, después de hacer lo que mejor sabía hacer,
después de luchar por tan solo contemplarle,
ahora le tomaba la mano: Era realmente feliz.

O al menos era lo que el interpretaba,
porque en realidad no era más una mano,
se había convertido en una extensión de ala.

Pero su visión borrosa no le iba a robar su momento.
Significaba mucho que tan sólo pudiera respirar el mismo aire que ella, no recordaba un momento más grato en su vida.

Fue entonces cuando se le cayeron las plumas,
Lo pescó un gavilán negro, con ojos de lechuza, mirada de ratón, pero garras de felino.

Éstas le atravesaron el cuerpo, las pocas plumas, la diminuta sonrisa que acababa de pintarse.

Verla alejarse no fue menos doloroso que aquellas llagas sangrantes, no había remedio, las viseras brotaban de su cuerpo.

La caída amortiguó un poco el dolor que vendría a su partida,
esa incesante necesidad de vuelo que jamás habría cambiado ella, pero que tanto le fascinaba a él.

Aun así trataba de sonreír, pero la sangre le ahogaba las ganas, y así quedaba,
iluso esperanzado a simplemente sonreír.

Sonreír, mientras ella sin darse cuenta de lo ocurrido le perdía tras una nube.

Al voltear la mirada no le vio,
había sido tal vez sólo su imaginación.

Pensar que todo estaba escrito era absurdo,
pero pensar que él volvería resultaba realmente ridículo.

No se habría de volver mencionar el incidente,
todo fue como siempre había sido,
como siempre habría de ser: nada antes que nada.





"Una paloma más en el centro.
Un cadáver de una de ellas desplomado en algún monumento, sólo eso."









Texto: Él & Yo jugando a ser palomas (:

Muñequita

¿Roto?
¿Vacío?
¿En pedacitos?

La muñequita de ojos redondos y de mejillas rosadas está llorando,
esta sollozando en el baúl azul de madera,
Laura la oculto,
tiene un juguete nuevo.

Un ordenador amarillo.

Aquí las muñecas caminan,
se cambian de ropa,
tienen casita, automóvil,
y hasta bailan sin tan siquiera tocarlas.

La muñequita del vestido rosa está triste,
la porcelana de sus mejillas se humedece,
su corazoncito de mimbre se encoje,
pareciera va a despedazarse.

Muñequita de tela no llores,
Muñequita de aroma no te acongojes,
Muñequita de juego eres preciosa.

Ven, toma este hilo,
este cabete de nada y de todo,
aférrate, no te sueltes;
los copos de nieve pronto cesarán.





Linda muñequita~



Para: Gabbas, te quiero muchísimo amiga.

Rota

Rota, vacía, a medias y sin el más mínimo de deseo de estar llena.

Me gusta y me enamora esta ausencia,
esta maldita ausencia que a cada hora me reprocha.

Que a cada día me recuerda, que en cada comida me saluda y en cada sueño me atormenta.

Me atemoriza, me congela y sin más me libera.

Me libera en el bosque de carcajadas inverosímiles que dibujé en el cuaderno, en el río de lágrimas que mi almohada ha venido absorbiendo.

En marzo abrí la compresa de mi alma,
y en un reprochante huracán me hundió hasta el fondo.

Rota, vacía y albergada en palabras de molde,
en sueños de literatura y en besos de ismos.



Dibujo: "Rota" (Media*Lunna)

Señoritas de queso

Para cuando las señoritas se vuelvan tercas,
para cuando les rompan las piernas
y hasta les desbaraten las ilusiones.

Luna para las señoritas,
estrellas y cometitas.

Que creen poemas,
Que tomen fotos,
Que besen sueños,
Que los delineen.

Para ellas,
las Señoritas de queso
y vuelo de astronauta.

Lunas a medias y lunas enteras.



Imagen: Aleziitha Vampiiriitha Rockr.

Fría y con corona

Tengo los labios pausados desde que se marchó,
me han puesto ausente el corazón,
y por si fuese ya demasiado,
las baterías de mis emociones han caducado,
estoy en estado automático.

Como, respiro, y duermo,
eso es verdad, pero, ¿ Y yo ?

A ¿dónde diablos me fui?
la verdad no se en que territorios vago,
pero sé que no es mi hogar.

Quizá mi alquiler venció
o quizá demolieron mi apartamento misteriosamente.

La verdad, estoy cansada de buscar el camino a casa, cansada de esperar volver a ella, debería mejor mudarme a esta ciudad.

Está bastante sola y amplia también,
lo consideraré.



Princesa de hielo, cabellos de cristal~

Estos ojos

Y con estos ojos te escribo.

Te cuento poemas,
Te leo cartas rotas,
Te describo paisajes amarillos.

Con estos ojos te beso,
Con estos mismos te lloro,
y con esta mirada te espero en el silencio obtuso de un recuerdo.

Estos ojos que cuando quieren se hacen polvo,
cuando les duele son de madera
y si están temerosos simplemente se cierran.

Estos ojos de papel
que te pintan mientras duermen,
que te abrazan mientras no los ves,
que te cuidan, que te observan.

Estos ojos delicados y tan suaves como lunas,
como nubes, como almas salpicadas de grafito
éstos; tus ojos.

Inspiración

Inspiración es el verdadero respirar del alma,
es un trozo de alegría con una mitad de melancolía,
también es rabia en ocasiones impotencia.

Se cocina con una buena dosis de palabras bien acomodadas y de colores bien introducidos; en el alma por supuesto.

Inspiración que llega de noche y nos besa en las ideas,
nos abraza por las pesadillas y nos condecora con ilusiones.

Se apodera de nosotros, nos posee y la poseemos, nos enamora y nos provoca y como abejas a la miel la aprehendemos con dulzura y elegancia.

Es un trozo de magia, una porción de nada y un atractivo para muchos.

Es un suspiro de realidad y una bocanada de pretensiones utópicas, que con un buen sabor de clima y de arterías perforadas llega a reconfortar a las almas más deshidratadas.

Es una roca, es una nube, es el recuerdo de las tormentas de un verano que se fue, se marchó y en el hilo del olvido se aguardó.

Es un puñado de letras, un lienzo en blanco, los colores de la naturaleza, tu vecina que cada mañana reza y hasta esa pequeña parte de tu cuerpo que más detestas,
es ella y la amas aunque en ocasiones te asuste con su ausencia.